La historia de Irán Eory es un laberinto de luces y sombras, una tragedia moderna donde el éxito público y la desolación privada se entrelazan con la cruel precisión de un guion que nadie habría osado escribir.

Su vida comenzó como una novela de aventuras: nacida en Teherán en 1938, hija de un diplomático austríaco y una madre judía sefardí de Estambul, Elvira Teresa Eory Sidi fue una refugiada desde la cuna.

La anexión de Austria por la Alemania nazi obligó a su padre, Frederick, a renunciar a su carrera para proteger a su familia, iniciando una huida de once años que los llevó de París a la Casablanca de espías y sueños rotos, y finalmente a la gris Madrid de la posguerra.

Esa infancia nómada, marcada por el miedo y la adaptación, forjó en ella una resiliencia férrea y un talento precoz.

A los 16 años, en un giro de destino que parecía sacado de un cuento, fue coronada Miss Montecarlo por el príncipe Rainiero III.

Aquella niña que había escapado del Holocausto y que, con apenas ocho años, decidió borrar el alemán de su vida para siempre, se transformaba en un símbolo de glamour.

España la adoptó como una de las suyas.

Con una belleza exótica de rubios cabellos y ojos azules, y dominando siete idiomas, Irán –nombre artístico que adoptó– conquistó el cine, la televisión y la música.

Ganó el Festival de Benidorm en 1964 y protagonizó más de treinta películas.

Pero fue un atrevido *striptease* televisivo en 1967, dentro de un programa de Narciso Ibáñez Serrador, el que, en la España franquista, selló su fama de mujer transgresora y tal vez precipitó su salida.

La invitación a protagonizar la versión cinematográfica de *Rubí* en México llegó como una oportunidad de oro en 1969.

Lo que planeaba como una estancia temporal se convirtió en un amor definitivo por el país que la acogió con los brazos abiertos y donde su carrera alcanzó dimensiones continentales.

 

Sin embargo, detrás de la actriz exitosa que iluminaba las pantallas en telenovelas legendarias como *El amor tiene cara de mujer* y *Mundo de juguete*, latía un vacío emocional profundo, alimentado por una figura omnipresente y dominante: su madre, Ángela Sidi.

Esta mujer, cuya propia historia de supervivencia como judía sefardí había moldeado un carácter férreo, ejerció un control absoluto sobre Irán durante los 64 años que convivieron.

Ángela dictaba las reglas: cualquier pretendiente de su hija debía ser judío y millonario.

Bajo este yugo, los romances de Irán en Europa se desvanecieron, uno tras otro, trasladadas de país por capricho materno.

 

Por eso, cuando en los pasillos de Televisa conoció a Mario Moreno «Cantinflas», el flechazo no fue solo romántico, sino también la encarnación de un permiso materno inédito.

Cantinflas, viudo y sumido en la tristeza, era judío sefardí y una de las fortunas más grandes de México.

Por primera vez, Ángela aprobaba.

El idilio fue intenso: flores costosas, joyas, cartas de amor y promesas de matrimonio.

Irán, una mujer independiente y con carrera propia, se enamoró del hombre, no del mito.

Pero entre ellos se interpuso una sombra más poderosa que cualquier veto materno: Mario Arturo Moreno Ivanova, el hijo de Cantinflas.

Aquí la historia desvela uno de sus secretos más oscuros.

Mario Arturo no era, como se dijo públicamente, un hijo adoptivo.

Era el hijo biológico de Cantinflas y Marion Roberts, una joven estadounidense a quien el cómico le pagó una suma considerable por el bebé y su silencio.

Marion terminaría suicidándose en un hotel de la Ciudad de México, un episodio cuidadosamente enterrado.

Este niño, creciendo con una verdad a medias y el trauma de una madre ausente, se convirtió en una bomba de tiempo emocional.

Cuando su padre, con 60 años, mostró su intención de casarse con Irán, entonces de 33, el adolescente de 13 años desató una campaña de hostilidad, desprecios y, finalmente, un chantaje devastador: amenazó con quitarse la vida si su padre se casaba.

Frente a este ultimátum, el hombre que había desafiado a Hollywood se doblegó.

Le propuso a Irán una vida de amantes secretos, sin matrimonio ni vida en común.

 

Fue entonces cuando Irán Eory, por primera y quizá única vez en su vida, se puso a sí misma en primer lugar.

Rechazó la propuesta con una dignidad que resonó como un trueno en la habitación: le dio una bofetada a Cantinflas y le ordenó que se fuera para siempre.

Esa noche, destrozada pero entera, escribió una carta que nunca enviaría, donde una frase resumía su decisión: “Prefiero el dolor de perderte que la humillación de tenerte a medias”.

Guardó esa carta como un testimonio mudo de su amor y su orgullo durante casi treinta años.

El desenlace de su romance la dejó marcada.

Aunque con los años restablecieron una frágil amistad y ella declaró su amor imperecedero tras la muerte de Cantinflas en 1993, la puerta a una vida familiar convencional se cerró para siempre.

Encontró estabilidad años después al lado del actor Carlos Monden, con quien compartió más de veinte años de vida en el mismo departamento donde residía con su madre.

Pero Ángela se negó a permitir el matrimonio: Carlos no era judío ni millonario.

Irán, una vez más, cedió.

La actriz que desafiaba guiones y convenciones sociales seguía siendo, en su hogar, la hija obediente.

 

Mientras su carrera seguía brillando con éxitos como *María la del Barrio* o *La Usurpadora*, series vistas por cientos de millones en todo el mundo, una enfermedad silenciosa comenzaba a minar su cuerpo.

A finales de los años noventa, los diagnósticos fueron brutales: enfermedad de Binswanger, una demencia vascular progresiva, y un tumor cerebral agresivo.

La industria que la había aclamado mostró entonces su rostro más despiadado.

Las llamadas cesaron, los proyectos se evaporaron.

Intentó, con admirable tesón, rescatar su espectáculo teatral *¡Viva México y olé!*, pero fue un fracaso económico que aceleró su deterioro.

En sus últimos años, relegada y olvidada por el mismo medio que la encumbró, encontró un consuelo noble: dar clases gratuitas de actuación a niños en escuelas marginadas de la Ciudad de México.

Su final llegó en la soledad.

Tras sufrir una hemorragia cerebral, murió el 10 de marzo de 2002 en un hospital de la capital mexicana.

Tenía 62 años.

En su funeral, frente a la urna que contenía las cenizas de la mujer que había conquistado tres continentes, solo un puñado de rostros familiares.

Ni los productores que amasaron fortunas con sus telenovelas, ni la legión de colegas que compartieron créditos con ella, se molestaron en aparecer.

La industria le había dado la espalda mucho antes.

Su madre murió al año siguiente, y Carlos Monden, el compañero que no pudo ser su esposo, la siguió en 2011, sin haberse vuelto a casar.

 

Irán Eory fue, en esencia, una prisionera de amores imposibles y lealtades tóxicas.

Atrapada entre el control asfixiante de una madre traumatizada por la historia, el chantaje emocional de un hijo ajeno y la condición de eterna amante secreta que le ofreció el hombre que amó, su vida fue una paradoja constante: una mujer de una fuerza y un talento extraordinarios que nunca logró ser dueña de su propio destino.

Su única y resonante declaración de autonomía, aquella bofetada que salvó su dignidad, la condenó, irónicamente, a la soledad que siempre había temido.

Su legado, más allá de las décadas de entretenimiento, es un amargo recordatorio de los precios ocultos de la fama y las cadenas invisibles del amor condicionado.

Una tragedia en la que, al final, nadie la puso primero; ni siquiera ella, excepto en aquel instante definitivo en el que eligió su orgullo sobre su corazón.