A veces la copia fue mejor que la original, y por eso la pregunta siempre prende fuego en los comentarios.
Cuando una canción viaja de voz en voz, algo cambia en el aire, como si cada intérprete le pusiera un secreto distinto en la garganta.
Hoy volvemos a Amiga mía, ese tema que muchos recuerdan como un golpe directo al corazón por la forma en que cuenta una historia incómoda, delicada y peligrosamente humana.
Es la confesión de una mujer a otra mujer, con el amor atravesado como una espina, con la culpa respirando detrás de cada palabra, y con esa sensación de estar haciendo daño incluso cuando se jura que no hay intención de herir.
Durante años, para una parte enorme del público, Amiga mía fue “la canción de Yuri”.
En los inicios de los noventa, su versión se convirtió en un éxito rotundo y quedó asociada a una época en la que las baladas contaban dramas sin maquillaje.
Yuri la incluyó en su álbum Nueva Era, lanzado en 1993, y con eso la canción encontró una vitrina masiva que la volvió familiar para millones.
Pero la historia real de Amiga mía es la de una canción que ya tenía camino recorrido mucho antes de llegar a ese momento.
Nueve años antes, en 1984, el tema ya había sido grabado por Janette, la cantante inglesa nacionalizada española que brilló en los setenta y ochenta con clásicos como Soy rebelde, Frente a frente o Cuando estoy con él.
Esa versión mostró que la canción no era un fenómeno repentino, sino un material poderoso que podía sostenerse por sí mismo, incluso sin la maquinaria de un gran lanzamiento.
Y aun así, Janette tampoco era el primer nombre en la cadena.
En 1983, apenas un paso antes, dos cantantes argentinas registraron el tema.
Una de ellas fue Marcia Abel, cuya grabación pasó casi desapercibida para el gran público, como sucede a veces con esas piezas que salen al mundo antes de que el mundo esté listo para mirarlas.
La otra fue Valeria Lynch, y ahí ocurrió algo interesante.
Con su voz intensa y su manera de convertir cada frase en una declaración, su versión se volvió clásica en varios países latinoamericanos.
Tanto, que para muchísima gente esa era “la original”, no por fechas, sino por impacto emocional y por memoria colectiva.
Pero todavía faltaba un giro más, el que cambia toda la línea del tiempo.
La primera grabación de Amiga mía no fue en México, ni en Argentina, ni en España.
Fue en 1981, y la hizo la cantante venezolana Miriam Ochoa.
En ese momento, Miriam era conocida como animadora y actriz, vinculada al popular programa Sábado Sensacional y con presencia en telenovelas.
En 1981 intentó abrirse paso en la música con un álbum debut titulado Yo quiero que no me quiera, y ahí apareció Amiga mía por primera vez registrada en disco.
Sin embargo, su carrera musical no prosperó como se esperaba.
Al año siguiente lanzó un segundo álbum, pero finalmente decidió concentrarse en la actuación y dejó la música atrás.
Ese detalle, casi escondido en los pliegues de la historia, explica por qué tantas personas se sorprenden cuando se enteran de quién la cantó primero.
Porque no siempre la primera voz es la más recordada, y no siempre el origen es el que se queda con la corona.
Y como si todo esto no fuera suficiente, hay un dato que vuelve la historia todavía más curiosa.
Aunque Amiga mía fue interpretada por muchas mujeres de distintas nacionalidades, la canción fue escrita por un hombre.
El compositor argentino Horacio Lanci recordó haberla escrito cuando estaba en México, en la colonia Juárez.
Y no solo eso, también dejó un lugar y una fecha increíblemente precisos: un hotel llamado María Cristina, en marzo de 1981.
No es común encontrar un recuerdo tan exacto sobre el nacimiento de una canción, y por eso el dato se siente como una pequeña pieza de archivo, como una foto antigua que de pronto ilumina toda la escena.
Al final, Amiga mía es más que una melodía pegajosa o una balada famosa.
Es un relato que se va transformando con cada nueva garganta que lo pronuncia.
Cada versión cambia el color de la culpa, el peso de la confesión, la ternura, la desesperación o la valentía.
Y ahí aparece la gran pregunta, la que divide opiniones sin que nadie esté realmente equivocado.
¿Te quedas con la versión que llegó primero y guarda el mérito histórico.
O te quedas con la versión que te rompió el corazón la primera vez que la escuchaste.
Porque en la música, a veces la “mejor” no es la primera.
A veces la “mejor” es la que te encontró en el momento exacto en que la necesitabas.
