Sigue la expectativa por la muerte del jugador Mario Pineida.

Tenemos que actualizar la noticia.

¿Recuera usted el asesinato al jugador Mario Pineida? La investigación, por supuesto, que empezó y los detalles que a esta hora César García Vélez comparte con nosotros.

César, compañero.

Finalmente, la mamá de Mario Pineida rompe el silencio y confiesa los impactantes secretos tras la muerte de su hijo.

Apenas ha pasado una semana desde que su vida quedó partida en dos.

Yo no quería hablar, habría dicho, según personas cercanas a la familia.

No podía, pero ya no puedo seguir callando porque callar para ella se volvió otra forma de morir.

Desde el primer segundo en que vio el cuerpo de su hijo sin vida, todo cambió.

No solo perdió a Mario, perdió el sueño, la calma, la fe y comenzó a vivir atrapada entre pesadillas, sobresaltos y un miedo constante que la persigue incluso despierta.

Dicen que por las noches se levanta gritando, que revive una y otra vez la escena más horrible que una madre puede imaginar.

Su hijo desangrándose, las balas destrozándole el cuerpo, el ruido seco de los disparos que todavía resuena en su cabeza como un eco interminable.

Pero lo que más la atormenta no es solo la muerte, es todo lo que vino antes y todo lo que vino después, porque junto al cuerpo de su hijo también estaba muerta la nueva pareja de Mario.

Dos cuerpos, dos historias, dos destinos cruzados por la violencia.

Y desde ese momento, la madre de Mario quedó atrapada en una tormenta de emociones que ni ella misma logra entender.

Rabia, culpa, frustración, dolor.

Un dolor tan confuso que no sabe a quién dirigirlo.

Hay días en los que odio a los sicarios habría confesado a alguien cercano.

Otros días odio a las mujeres que se cruzaron en su vida y otros días odio a mi propio hijo por no haberse cuidado.

que Mario, según ella misma reconoce en privado, llevaba una vida peligrosa.

Mujerie ego, rodeado de conflictos, enredado en relaciones que nunca fueron claras, y eso hoy se le clava en el pecho como un cuchillo.

Pero lo que más polémica ha generado, lo que ha dividido a la opinión pública, es la forma en la que ella se refiere a la mujer que fue pareja oficial de Mario.

Ella no la llama viuda, no la llama esposa, ni siquiera la nombra como la mujer de mi hijo.

Siempre dice la ex, el compromiso anterior, esa mujer.

Y eso no pasó desapercibido, porque mientras muchos esperaban verla cercana a esa mujer y a los nietos que quedaron huérfanos, ella fue vista, según comentarios y críticas cerca de la amante de su hijo.

Eso desató una ola de ataques brutales en redes sociales.

La vieja alcahueta, la llaman algunos.

La que tapaba las mañoserías de su hijo, la que protegía a la amante y le dio la espalda a la verdadera familia.

Palabras duras, crueles, que dicen quienes la conocen, la han dejado aún más rota por dentro.

Pero nadie sabe lo que ella sabe, porque tras la muerte de Mario empezaron a pasar cosas extrañas, llamadas anónimas, mensajes sin remitente, voces que le decían nombres, voces que le pedían que atara cabos.

“Abra los ojos”, le dijeron.

No fue solo un ajuste de cuentas.

Usted sabe quién se beneficiaba con su muerte.

Y ahí comenzó su descenso al infierno de las sospechas.

Ella empezó a juntar piezas, recordó discusiones, amenazas, silencios incómodos, movimientos raros los días previos al asesinato.

Y según versiones que circulan entre familiares y amigos cercanos, la madre habría llegado a una conclusión que no se atreve a decir públicamente, pero que ya habría confesado en privado que la mente detrás de todo podría no haber sido un sicario cualquiera, que la autora intelectual podría haber sido alguien muy cercano, la esposa, la ex, la mujer que legalmente aún tenía un vínculo con Mario, no lo afirma, no acusa directamente, Pero deja frases sueltas que dicen más que mil palabras.

Hay cosas que una madre siente.

Hay traiciones que vienen de donde menos lo esperas.

Yo ya sé quién movió los hilos, pero todavía no puedo decirlo.

Y mientras tanto, vive con miedo, no duerme, vive en sobresalto constante, siente que algo más puede pasarle.

Aunque hay noches, según dicen, en las que ese miedo desaparece y lo único que desea es morir.

¿Para qué seguir viviendo en un mundo así? Habría dicho entre lágrimas.

Si ya me quitaron lo más importante, porque lo que ella aún no se anima a decir podría ser lo más peligroso de toda esta historia.

Y esto recién comienza después del entierro.

Cuando el ruido de la gente se apagó y las coronas comenzaron a marchitarse, el silencio se volvió insoportable para la madre de Mario Pineda.

Un silencio que no traía paz, sino preguntas.

Dicen que fue ahí en esas noches largas y vacías cuando comenzaron las llamadas.

No números guardados, no voces conocidas, llamadas cortas, secas, como si quien hablaba no quisiera dejar rastro.

Usted no conoce a su hijo como cree”, le dijeron en una de ellas.

Hay cosas que él ocultaba y personas que querían verlo muerto.

Al principio ella colgaba.

Pensaba que eran crueles bromas, gente sin alma aprovechándose de su dolor.

Pero las llamadas no pararon.

Una voz masculina le habló de celos, otra de dinero, otra más de traiciones dentro de la misma familia emocional de Mario.

Y fue ahí cuando algo dentro de ella se quebró.

Porque muchas de esas frases no eran nuevas, eran ecos de discusiones pasadas, de advertencias que ella misma escuchó meses antes y decidió ignorar, de comentarios que Mario hacía entre risas, pero que hoy suenan como presagios.

Si algún día me pasa algo, no creas nada de lo que digan, le habría dicho su hijo una vez.

Ella lo recordó demasiado tarde.

A partir de entonces comenzó a atar cabos, a reconstruir los últimos días de Mario como si fueran un rompecabezas manchado de sangre.

Recordó las tensiones con su pareja oficial, las discusiones constantes, los reclamos por dinero, por infidelidades, por humillaciones públicas.

Recordó también como Mario ya no dormía bien, como miraba sobre su hombro, como bajaba la voz cuando hablaba por teléfono.

Pero lo que más la atormenta es lo que ocurrió después de la muerte, porque según cuentan personas cercanas, ella notó actitudes frías, ausencias incómodas, un duelo que no parecía duelo.

Mientras ella se deshacía en llanto, otros parecían más preocupados por ordenar papeles, por cerrar cuentas, por borrar rastros, y eso despertó algo peligroso, la sospecha.

No una acusación directa, no una verdad confirmada, solo una intuición de madre.

Ella comenzó a hablar en susurros con familiares de confianza, con amigos que conocieron a Mario desde joven, con personas que estuvieron cerca del círculo íntimo y en esas conversaciones privadas, según versiones, siempre repetía lo mismo.

Esto no fue solo un ataque, esto fue planeado.

Alguien sabía dónde estaría Mario.

Alguien quería que no saliera vivo.

Ahí aparece la figura que divide todo.

La mujer que fue su pareja oficial, ella nunca la nombra con cariño, nunca dice su nombre completo, siempre la distancia, no por odio explícito, sino por algo más profundo, desconfianza.

Según gente cercana, la madre habría dicho frases como ella sabía demasiado.

Ella se beneficiaba si él no estaba.

Ella tenía motivos, pero inmediatamente después se calla porque sabe lo que significa decir algo así.

Porque sabe que una acusación sin pruebas puede destruirlo todo.

Porque también sabe que la verdad a veces mata dos veces.

Mientras tanto, la opinión pública no perdona.

Las redes sociales la han convertido en villana.

La acusan de proteger a la amante, de darle la espalda a la esposa y a los nietos, de haber sido cómplice silenciosa de la doble vida de su hijo.

Eso la consume porque por dentro ella no se siente cómplice.

Se siente culpable, sí, pero no por encubrir, sino por no haber detenido a tiempo el desastre.

Yo vi las señales, habría confesado llorando, pero nunca imaginé este final.

Su rabia no tiene dirección.

Un día culpa a los sicarios, otro día culpa a las mujeres, otro día culpa a Mario por no haberse cuidado.

Y hay días en los que se culpa a sí misma.

Las noches siguen siendo un infierno.

No duerme, se despierta empapada en sudor.

Escucha disparos que no están ahí.

Ve el rostro de su hijo pálido, destrozado.

Y aunque tiene miedo de que algo más le pase, hay momentos en los que ese miedo se apaga.

Momentos en los que piensa que morir sería descansar, que seguir viva en este mundo hostil no tiene sentido.

Pero hay algo que la mantiene aquí, la necesidad de que la verdad salga a la luz, no para vengarse, no para señalar sin pruebas, sino para que el nombre de su hijo no quede manchado por mentiras.

Porque ella está convencida de algo.

Mario no murió por casualidad.

Mario no fue una víctima al azar.

Y aunque todavía no puede decirlo abiertamente, aunque todavía no hay un culpable oficial, ella ya tiene su propia verdad, una verdad incompleta, fragmentada, peligrosa.

A medida que pasaron los días, el nombre de Mario Pineida dejó de ser solo una tragedia familiar y se convirtió en un campo de batalla público, un lugar donde cada quien tenía una versión y donde ninguna parecía encajar del todo.

La madre observaba todo desde lejos, desde el silencio, desde una casa donde cada objeto todavía olía a su hijo.

Veía las noticias, leía los comentarios, escuchaba a los expertos hablar con seguridad de cosas que ella sentía que estaban incompletas.

Unos decían que fue un ajuste de cuentas, otros que Mario estaba en el lugar equivocado.

Algunos aseguraban que fue un ataque directo.

Otros insistían en que la verdadera historia estaba en su vida sentimental.

Y ahí comenzaba el verdadero tormento.

Porque cada vez que se mencionaba a la amante, la madre sentía que la herida se abría otra vez.

No porque la odiara, sino porque su sola presencia desordenaba todo el relato oficial.

Según versiones cercanas, esa mujer no debía estar ahí.

No debía haber muerto junto a Mario.

No debía formar parte de la historia final de su hijo, pero murió y eso lo cambió todo.

La opinión pública comenzó a preguntarse quién era realmente ella? ¿Por qué estaba con Mario en ese momento? ¿Qué sabía, a quién incomodaba? Algunos comentarios fueron crueles, otros directamente salvajes.

Decían que la madre protegía a la amante, que la prefería antes que a la verdadera esposa, que era una mujer sin moral, una alcahueta que permitía las infidelidades de su hijo.

Ella leyó todo eso y algo dentro de ella se rompió para siempre, porque nadie sabía lo que ella sabía, nadie entendía la complejidad real.

Mario, según ella, ya no vivía con su esposa desde hacía tiempo.

Seguían unidos solo por papeles, por trámites no cerrados, por una relación que se había agotado mucho antes de las balas.

Él cumplía con sus hijos, con el dinero, con las obligaciones, pero emocionalmente estaba en otro lugar.

Eso no lo hacía inocente, pero tampoco merecía morir así.

Sin embargo, cada vez que ella intentaba aclarar eso, era atacada.

callada, señalada, así que volvió al silencio.

Mientras tanto, surgieron contradicciones públicas, fechas que no cuadraban, testimonios que cambiaban, declaraciones que parecían ensayadas, personas que primero lloraban y luego desaparecían.

Eso la inquietó porque una madre reconoce cuando algo no es auténtico, cuando el dolor es real y cuando es actuación.

Según alguien cercano, ella habría dicho una frase inquietante.

Hay gente que llora frente a las cámaras, pero no llora en privado.

Y esa frase empezó a circular en voz baja.

No como acusación, sino como advertencia.

Las teorías comenzaron a multiplicarse.

Que si Mario había descubierto algo, que si estaba por dejar a alguien sin dinero, que si había amenazas previas, que si la amante sabía demasiado, que si la exesposa tenía motivos.

Nada confirmado, todo peligroso.

Y en medio de ese caos, la madre colapsó emocionalmente.

Dejó de dormir casi por completo.

Comenzó a hablar sola, a repetir escenas que nadie más vio.

Soñaba que Mario la llamaba.

que le pedía ayuda, que le decía nombres, pero al despertar los olvidaba.

O tal vez prefería olvidarlos.

La rabia crecía dentro de ella como un animal encerrado.

Rabia contra los sicarios.

Rabia contra las mujeres que rodearon a su hijo.

Rabia contra Mario por no haber escuchado advertencias.

rabia contra ella misma por no haber intervenido.

No sabía a quién odiar y eso la estaba destruyendo.

Hubo noches en las que pensó seriamente en no seguir, en desaparecer, en dejar de existir, pero cada vez que esa idea se asomaba, aparecía otra más fuerte.

La verdad, si yo me voy, nadie va a hablar, habría dicho.

Y mi hijo no puede quedarse como el culpable de su propia muerte.

Fue ahí cuando decidió algo crucial.

empezar a hablar, pero con cuidado, no a la prensa, no a las cámaras, sino a personas estratégicas, familiares, amigos de confianza, conocidos que sabían moverse en la oscuridad.

Y lo que escuchó la eló, le hablaron de conexiones de terceros, de alguien que habría movido piezas sin ensuciarse las manos.

Alguien cercano, demasiado cercano.

Ella no dijo nombres, pero empezó a repetir una frase que hoy retumba con fuerza.

La orden no vino de la calle.

Esa frase lo cambió todo porque insinuaba que el peligro no estaba afuera, sino dentro.

Y aunque públicamente seguía midiendo cada palabra, por dentro ya había llegado a una conclusión que la aterraba.

No una certeza judicial, no una prueba concreta, sino una verdad emocional.

La sensación de que la muerte de Mario fue provocada, que alguien quiso borrar su existencia y que esa persona tenía razones demasiado personales.

En el próximo capítulo, esa conclusión empieza a tomar forma.

La madre ya no solo sospecha, empieza a confesar y cuando una madre cruza esa línea, nada vuelve a ser igual.

Finalmente, la mamá de Mario Pineida habló.

No frente a cámaras, no con micrófonos, no con un discurso preparado.

Habló como hablan las madres rotas, a medias con pausas con silencios más largos que las palabras.

Según personas cercanas, no fue una confesión directa, fue algo peor.

Fue una confesión incompleta.

Porque cuando una madre no dice un nombre, pero describe el camino, el nombre aparece solo en la mente de quien escucha.

Ella no dijo, fue ella jamás, pero dijo cosas como estas.

No todo vino de afuera.

A Mario lo rodeaban personas que sabían demasiado.

Mi hijo confiaba donde no debía.

La orden no siempre la da quien aprieta el gatillo.

Frases sueltas, dolorosamente precisas, peligrosamente interpretables.

Quienes la escucharon aseguran que su voz no era de odio, era de decepción, de desengaño, de una mujer que ya no busca venganza, sino sentido.

Porque hay muertes que no se lloran, se intentan entender.

Ella habló del momento más cruel.

Cuando vio el cuerpo de su hijo, dijo que fue imposible reconocerlo al principio, que las balas no solo le quitaron la vida, le arrebataron el rostro que besó de niño.

Habló también de la mujer que murió junto a él, la amante, la nueva pareja, dijo algo que muchos no esperaban.

Ella también fue una víctima.

Eso desconcertó a todos porque hasta ese momento el odio del público estaba dividido.

Unos culpaban a la amante, otros a la esposa, otros a Mario mismo, pero la madre no señalaba con el dedo.

Miraba el cuadro completo.

Sin embargo, cuando mencionó a la esposa, o como ella insistía en llamarla expareja, su tono cambió.

No fue rabia, fue distancia.

Según testigos, dijo hace tiempo que ya no eran una familia.

El papel decía una cosa, la realidad otra.

No se puede fingir un hogar cuando ya está roto.

Eso bastó para que las redes estallaran.

Muchos interpretaron esas palabras como una defensa, otros como una acusación encubierta, otros más como una manera de limpiar la imagen de su hijo.

Y ahí comenzó el verdadero juicio, el juicio público.

A la madre la llamaron de todo, que protegía infidelidades, que había sido cómplice de las mañoserías de Mario, que se preocupaba más por mujeres ajenas que por sus nietos.

Ella lo leyó todo y no respondió, “Porque cuando el dolor es demasiado grande, las palabras sobran.

” Lo que pocos saben es que mientras afuera la historia ardía.

Ella vivía en permanente sobresalto.

No dormía más de una o dos horas seguidas.

Tenía pesadillas recurrentes.

Soñaba a Mario desangrándose.

Soñaba con balas atravesando paredes.

Soñaba con puertas que se abrían.

Y nadie entraba.

Había noches en las que se sentaba en la cama.

Convencida de que algo más iba a pasar, tenía miedo, pero un miedo extraño.

A veces temía por su vida.

Otras veces no le importaba morir.

Según alguien muy cercano, llegó a decir, “Si me pasa algo, que hablen, que no se queden callados como ahora.

” Esa frase es inquietante porque no viene de una mujer paranoica, viene de una madre que siente que la verdad está cerca y que eso siempre es peligroso.

Ella recibió llamadas.

mensajes, advertencias disfrazadas de consejos, personas que le decían, “No sigas escarvando, dejá las cosas así, pensá en tu salud.

” Pero también recibió otra cosa.

Piezas, nombres que se repetían, historias que coincidían, relatos que, sin conocerse entre sí, decían lo mismo.

Ella no lo denunció, no lo publicó, no lo gritó, solo dijo en voz baja.

Ya entendí.

entendió que nadie lo sabe con certeza.

Tal vez entendió quién se benefició, tal vez quién perdió, tal vez quien calla demasiado, o tal vez entendió algo aún más duro, que algunas verdades nunca llegan a un tribunal.

Y así termina o no termina esta historia con una madre que sigue viva, pero rota, con un hijo muerto que aún no descansa, con preguntas que nadie responde oficialmente, con sospechas que flotan, con silencios que pesan más que las palabras.

Porque en este caso lo más aterrador no es lo que se dijo, es todo lo que no se pudo decir.

Y mientras eso no ocurra, este final no tendrá final.

Yeah.